VISIONARIOS Y REGIONALISTAS

21.2.06

PORQUE ESCRIBÍ




Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.


Escribí: fui la víctima
de la mendicidad
el orgullo mezclados
y ajusticié también
a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas
que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó,
en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí:
tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo
entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta!
como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura
fue como la maleza
de flores ácimas
pero flores en fin,
el pan de cada día
de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel,
guijarros junto al río:
las cosas de una magia,
perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven
a renovar su encanto.

La especie de locura
con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo
a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron
y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa
trabajar con la muerte
codo a codo,
robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río
es una veta de agua —
allí, por un momento,
siquiera, en esa altura—
luego, al final,
un mar que nadie ve
de los que están
braceándose la vida.
Porque escribí
fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte
de mi escritura misma:
línea de la rompiente
en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo,
sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas
que me hicieron leer
con obscena atención
a unos cuantos psicólogos,
pero escribí
y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso
hasta escribirlo,
porque de la palabra
que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos
no son ajusticiados.

Porque escribí
no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar
por el amor a Dios
ni acepté que los hombres
fueran dioses
ni me hice desear
como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.
Pero escribí
y me muero por mi cuenta,
porque escribí
porque escribí estoy vivo.
Enrique Lihn (Chile)

20.2.06

TE QUIERO


Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

Si te quiero es porque sos
mi amor mi complice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Mario Benedetti ( Uruguay)

RESPONSO A GARCIA LORCA



Llevaba el día en el cinto
como un, alfanje de plata,
y en el arzón de la silla,
una guitarra gitana.


Romance de luces nuevas
Se abrían en su garganta.
Los ayes del cante jondo
lo lamían como llamas.


Cuando soltaba su copla
Cantaba toda la España.
No murió como un gitano:
No murió de puñalada.


Cinco fusiles buscaron,
Por cinco caminos, su alma.
Le abrieron el corazón
lo mismo que una granada.


iY el surtidor de su sangre
manchó las estrellas altas!


i Como lloraban los ríos
De España!


En ese instante indeciso
de las hembras despeinadas,
en ese instante en que el grillo
cava la mina del alba,


García Lorca, en el suelo,
con una flor colorada
condecorándole el pecho,
quedó sin canto y sin habla.


i Como temblaban los montes
de España!


Cuando enmudeció su lengua
no doblaron las campanas.
Nadie le trajo una rosa,
ni un verso, ni una guitarra.


Apenas el chisperío
De una estrella deshojada
Apenas la visión Última
de la cal de las murallas ...


¡Como crujían los huesos
de España!


- i García Lorca! i García
Lorca!- mil voces clamaban.
Preciosa, la del pandero,
danzando se desmayaba.


Brincaban, enloquecidos,
los pechos de Santa Olalla.
La casada del romance
desgarraba sus entrañas.


¡Como se rompía el alma
de España!


Muerto se quedó en la tierra
tronchado por cinco balas
Este año no darán frutos
los naranjos de Granada.


Este año no habrá claveles
En las rejas sevillanas.
El río Guadalquivir
Llevará sangre en sus aguas.


i Cómo llorará su espíritu
en las guitarras de España!

OSCAR CASTRO ZUNIGA RANCAGUA-CHILE

12.2.06

UNA VISITA MUY ANUNCIADA

Maria Eliana, es una persona diferente, quizás como siempre decimos, todos somos diferentes, pero hay aquellas que, definitivamente lo son, y Marie, si lo es.
Su vida ha estado marcada por lo que nosotros llamamos " Pelearle a la vida", y eso, es lo que ella ha tenido que hacer, sin embargo, esta hermosa persona, posee esos dones que muchos solo lo hemos soñado, una voz previlegiada, una interpretación del alma, y una mirada alegre, como esperando una brisa de vida diferente, con síntomas de optimismo y esperanza, porque, Maria Eliana, siempre va ser mejor vivir que estar en la oscuridad sin horizante, ¡Vive intensamente y disfruta lo que nos da el día a día!.

10.2.06

VERGUENZA



Si tu me miras

yo me vuelvo hermosa

como la hierba

a que bajó al rocio

y desconocerán

mi faz gloriosa

las altas cañas

cuando baje el río.

Tengo verguenza

de mi boca triste

de mi voz rota

y mis rodillas rudas;

Ahora que miraste

Y que viniste;

Me encontré pobre

Y me palpé desnuda.

(Fragmento)

Gabriela Mistral (1889-1957) Chile

HACIA EL POEMA (punto de partida)



Palabras, frases, sílabas,

astros que giran

alrededor de un cetro fijo.

Dos cuerpos,

muchos seres que se encuentran

en una palabra.

El papel que cubre de letras indelebles,

que nadie dijo, que nadie dictó,

que han caído allí y arden

y queman y se apagan.

Así pues, existe la poesía,

el amor existe,

Y si yo no existo,

existes tú.

Octavio Paz ( 1914-1998) México.

TRANSPIE ENTRE DOS ESTRELLAS


Amado sea el que trabaja,
Al día,
Al mes,
A la hora,
el que suda de pena
o de verguenza,
el que paga
con lo
que
le
falta....
(Fragmento)
Cesar Vallejos (1892-1938) Perú

SI A MI ME HUBIERAN DICHO....


Si a mí me hubieran dicho
que iba a llegar el día
en que los dos no fuéramos
más que simples amigos,
no lo hubiera creído.
Que alguien nos viera, digo,
hablar indiferentes
del sol o de la lluvia
como simples amigos,
no lo hubiera creído.
¡Ay, qué puñal tan fino
éste de cuya herida
me muero y me desangro...!
si me lo hubieran dicho,
no lo hubiera creído.
Nicolas Guillen (1902-1989) Cuba.

7.2.06

ECUACIÓN CANTO
DE LA FORMULA ESTÉTICA

El canto, como el genio,
ha de crear atmósfera,
temperatura,
medida del universo,
ambiente,
luz,
que de soles personales.
Medio a medio de la poesía,
tú,
lo mismo que el sexo,
medio a medio












Pablo de Rokha (1864-1968) Chile

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LOS AMANTES DESAMPARADOS

Los amantes desamparados

caminan de la mano por la noche,
los amantes desamparados
se separan en medio de la noche.


Sienten que su amor es infinito
como el rumor del río junto al parque
pero no tienen sino los parques y la plaza
donde en la tarde se sientan a besarse.


Saben que su amor es luminoso
como el vuelo blanco de gaviotas
pero están condenados a ocultarse
en las oscuras calles de los barrios.


Saben que su amor es siempre jóven
como el trigo que cada año se renueva
pero no tienen casa ni dinero
y los mayores quieren marchitarlos.


Los amantes desamparados
se separan en medio de la noche.
Y luego cada uno en su lecho sueña
con una mañana donde el mundo entero
será su casa y les abrirá las puertas.


Jorge Teillier ( 1935-1996) Chile
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VERSOS SENCILLOS

Si ves un monte de espumas
es mi verso lo que ves:
mi verso es un monte, y es
un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal
que por el puño echa flor:
mi verso es un surtidor
que da un agua de coral.

Mi verso es un verde claro
y de un carmín encendido:
mi verso es un ciervo herido
que busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrede:
mi verso brece y sincero,
es de vigor del acero
con que se funde la espada.

Jose Marti ( 1853-1895) Cuba



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MALA SANGRE



Regresaré, con miembros de acero,

oscura la piel, furiosa la mirada:

Por mi máscara, me juzgarán de una

raza fuerte.

Tendré oro: seré ocioso y brutal.

Las mujeres cuidan a esos feroces

lisiados.

Que regresen de países cálidos:

Intervendré en los asuntos políticos.

Salvados.

Ahora estoy maldito.

Siento horror por la patria, Artur Rimbaud (1854-1891) Francia

lo mejor, dormir muy borracho,

en la playa.

5.2.06

UN RECREO DEL ALMA

Se define por la Real Academia Española, como " El arte de hacer versos", sin embargo cada uno de ellos, creó armonía, inspiración, estilos. Elevó las ideas hasta lo más profundo del alma, dándonos a nosotros, seres limitados, la posibilidad de soñar, reír, llorar y por sobre todo, amar, amar, amar, proyectando nuestras vidas sentimientos mágicos.
Aquí están ellos, trovadores de la vida, los invito a detenernos un segundo y disfrutemos de un recreo espiritual.

RIMAS



¡ No me admiró tu olvido!

aunque de un día

me admiró tu cariño

mucho más;

porque lo que hay en mi

que vale algo,

eso...

¡ni lo pudiste sospechar!

Los suspiros son aire,

y van al aire.

Las lágrimas son agua,

y van al mar

dime mujer,

cuando el amor se olvida,

¿ sabes tu adonde va?

Gustavo Adolfo Becquer (1836-1870 ) España

CARTAS A UNA DESCONOCIDA


Cuando pasen los años, cuando pasen
los años y el aire haya cavado un foso
entre tu alma y la mía;
cuando pasen los años
y yo sólo sea un hombre que amó,
un ser que se detuvo
un instante frente a tus labios,
un pobre hombre
cansado de andar por los jardines
¿Dónde estarás tú?
! donde estarás,
oh hija de mis besos.
Nicanor Parra (1914) Chile

CONTRAOFENSIVA


Si a uno
le dan
palos de ciego
la única
respuesta eficaz
es dar palos
de vidente.
Mario Benedetti (1920) Uruguay

EL POETA EXIGE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA


Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita,
y pienso con la flor que se marchita
que, si vivo sin mi, quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.

Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
tigre y paloma sobre tu cintura
en duelo de mordisco y azucenas.
Llena, pues de palabra mi locura,
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre obscura.


Federico García Lorca (18781936) España

EPIGRAMAS



Tú eres sola entre las multitudes
como son sola la luna
y solo el sol en el cielo.
Ayer estaba en el estadio
en medio de miles de gentes
y te divisé desde que entré
igual que si hubieras estado sola
en un estadio vacío
Ernesto Cardenal (1925) Nicaragua

ARTE POETICA


Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae, algo pasa volando
Cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu
palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga
como recuerdo en los museos;
más no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza
Por que cantáis la rosa, ¡ oh poetas!
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios
Vicente Huidobro (1893-1948) Chile.

AUSENCIA

Ausencia en todo veo:
Tus ojos la reflejan.
Ausencia en todo escucho:
Tu voz a tiempo suena.
Ausencia en todo aspiro:
Tu aliento huele a hierba.
Ausencia en todo toco:
tu cuerpo se despuebla.
Ausencia en todo siento:
Ausencia, Ausencia, Ausencia.
Miguel Hernandez (1910-1942) España.

LA REINA



LA REINA

Yo te he nombrado reina

hay más altas que tu, más altas

Hay más puras que ti, más puras.

Hay más bellas que tu, hay más bella.



Pero tu eres la reina.


Cuando vas por las calles

nadie te reconoce.

Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira

la alfombra de oro rojo

que pisas donde pasas,

la alfombra que no existe.


Y cuando asomas

suenan todos, los rios

en mi cuerpo, sacuden

el cielo las campanas,

y un himno llena el mundo.


Solo tu y yo

solo tu y yo, amor mio

lo escuchamos.
(Pablo Neruda 1904-1973)